Guitarra Negra

11 Mar

Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra…

Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía… Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas…

Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan…

Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos…

Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas…

Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra, guitarra negra…

Dice Enrique, mi hermano, que hay cierto perro hundido que se lame mansamente y nos lame, lamiéndose, una herida quieta allá al fondo, sentado en su escalón…

Y dice más mi hermano el otro Enrique, en Praga: dice que amarte con certeza, hacerte enteramente hembra, darte lo que de vida tengan mis urgencias será amar más y más a Jaime; amarlo, más de veras… por su alma, su propio perro mordedor bajo el garrote, el cable, el puñetazo, la bolsa de arpillera, el plantón y el insulto… la olvidada mejilla que no ponen ni él ni nadie a golpear… sino con hambre y Rita y José Luis, por Gerardo y Raúl y Rosa y Sara y Mauricio… y por todos nuestros muertos…

Y he sabido, guitarra, que este otro perro que criaste, ladrador, campesino, a veces manso o vigilante, que roe su propio hueso en la penumbra y gruñe… cual casi todo perro popular. vagará por tus anchas veredas, tus milongas sangrantes… hasta morir también… tal vez un día… de soledad y rabia… de ternura… o de algún violento amor; de amor… sin duda.

Alfredo Zitarrosa

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Una respuesta to “Guitarra Negra”

  1. Iliana 13 marzo, 2006 a 1:27 #

    Mi primera guitarra era naranja. Me la dio mi padre cuando yo tenía 10 años. Luego resultó que estaba mal medida, había que arreglarla, moverle los trastes… y de paso, dijo mi padre, si yo quería podíamos pedir que la barnizaran. Estaba maltratada ya… creo que a los diez años no la cuidaba mucho. El caso es que la llevaron a arreglar y yo muy ilusionada pedí que la barnizaran de negro… ¡de negro, imagínate!! De negro porque en la boca tenía incrustadas flores rojas de marquetería menuda.
    Pasó el tiempo, fuimos muchas veces por ella y no la encontraban. El taller estaba cambiándose de local, y en el cambio se les perdió mi guitarra. Al menos eso dijeron, tal vez se rompió o la robaron, no sé… Pero el día que al fin le confesaron a mi papá que yo jamás conocería mi guitarra negra, rompí a llorar, yo iba de su mano. Y el dueño del negocio, ebrio como todos los demás porque estaban celebrando la ingauguración del nuevo changarro, se compadeció de mí y dijo a mi padre: "Doctor, no puedo ver a la niña llorar, no puedo… Haga el favor de escoger cualquier guitarra de las que tenemos en venta, la que usted quiera! Que la nena no llore, que se lleve una guitarra nueva…"
    Yo no quería pero mi padre, adulto y desapasionado al fin, se fue a la fila de guitarras colgadas del techo y buscó la mejor. La odié por días porque no era negra. Pero luego comencé a amarla y es la misma que hoy en dia toco. No sé cuántas veces me hice la promesa de barnizarla un día de negro… hoy no lo haría, sería un sacrilegio. Mi guitarra es ella como es, como está. Pero hoy leí este texto y suspiré por mi utópica y etérea gutarra negra…
    ¡Carlos, qué tino tienes!
    Te mando un beso y un abrazo aunque no seas negro y menos guitarra. =D

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